La beauté dans ses yeux
"Emmène-moi," souffle Stiles lorsque Peter ouvre sa porte.
Il est trempé jusqu'aux os, la pluie battante tambourinant contre la ligne raide de ses épaules, de la boue accrochée à son pantalon, à ses bras, des tremblements, claquement de dents, cliquetis d'os le secouant violemment. Il se sent brisé, désespéré, vide, et il y a une douleur lancinante, brûlante, au fond de sa gorge qui le supplie de pleurer, de laisser échapper tous ses secrets, sa terreur, sa misère.
"Alpha," murmure-t-il, s'effondrant, presque emporté par les vents violents, et les yeux de Peter deviennent liquides, passant de la glace à la lave en une fraction de seconde, le magma liquide dans ces iris si envoûtant que Stiles, brutalement, impuissant, irrégulièrement, répète ce qui ne peut être qu'une bénédiction, "Alpha."
Peter grogne, rauque et bas, et le traîne à l'intérieur, refermant la porte derrière lui un peu plus doucement qu'il ne l'aurait cru, mais après tout, Peter fait toujours les choses plus doucement qu'on ne pourrait s'y attendre.
Il l'a quasiment noyé plus doucement qu'il ne l'aurait cru, et n'est-ce pas... sa vie en résumé.
[Or: Peter est protecteur et violent, Stiles est foutu mais survit, et ils s'enfuient au Canada pour voir les aurores boréales.]