Mais Uma Vez, Com Sentimento
Enquanto olhava ao redor da sua sala de estar — para o pufe de veludo verde que não se lembrava de ter comprado, os textos de magia do século XIV na estante, o horrível e escandalosamente ostentoso relógio de avô que só poderia pertencer a um Malfoy — ela imaginou a escova de dentes ao lado da dela na pia do banheiro, a velha camisa de quadribol da Sonserina sobre a qual tropeçava regularmente no quarto, e o sorvete de menta com chocolate em seu congelador — um sabor que ela detestava, mas que um certo aristocrata pálido, de rosto pontudo, sentado à sua frente tinha uma afeição trágica.
O peito queimando, como se tivesse bebido um barril de pus de bubotubérculo, Hermione se voltou para ele com olhos semicerrados e acusadores. "Malfoy... estamos namorando?"
Se há uma coisa que Hermione Granger sabe, é que ela simplesmente não tem tempo para namorar. Draco decide namorá-la, de qualquer jeito.