traces de peinture les jours de soleil
Dire qu'il court vers sa voiture serait incorrect, car il est un Lan, et courir est à la fois indigne et inutile sauf en cas de danger immédiat. Il n'enfonce pas non plus sa clé dans le contact, ni ne slalome agressivement entre les voitures sur l'autoroute, ni ne fait une légère crise de panique à l'idée qu'il récupère A-Yuan en retard à l'école pour la première fois.
Il s'en approche cependant.
À son arrivée, il est 16h35, et il a imaginé une cinquantaine de scénarios bien pires. La porte est entrouverte lorsqu'il arrive, une étiquette maladroite de 104B — Salle d'Art — griffonnée à la craie sur une pancarte à côté du bois délavé. En l'ouvrant complètement, il s'attend à voir un enfant en pleurs, terrifié, ou peut-être une scène de misère et de trahison totale.
Ce qu'il trouve, c'est son fils, les mains couvertes de peinture, auquel une belle inconnue aux cheveux noirs chante une chanson.
« Les canards vivent dans l'étang, les canards jaunes, les canards heureux ! »
Lan Wangji s'arrête net. (Ou : Tomber amoureux du professeur d'art de son fils, en cinq parties)