Diablerie
Moody lehnte sich in seinem Stuhl zurück, sein Prothesenbein kratzte über den Boden. „Welches Jahr ist es, Riddle.“ Es klang nicht nach einer Frage, vielleicht war das der Grund, warum Tom schließlich antwortete. „September.“ Tom sagte es kalt heraus. „1942. Das weißt du doch.“ Harry atmete so scharf ein, dass er sich verschluckte. Er drehte sich hastig weg, hustete und keuchte, als er fast an seinem eigenen Speichel erstickte. „Ja“, Moody verzog das Gesicht mit einem leicht missbilligenden Laut, der in seinem Ton verborgen war, „das ist ein Problem.“
Oder
Tom Riddle, 15 Jahre alt, mitten im Londoner Blitz, findet sich plötzlich in einer Zukunft wieder, ohne Verbündete, Ressourcen, Informationen, und jeder, den er kennt, behandelt ihn mit so viel Zurückhaltung, dass sie ihn nicht auf der Stelle ermorden. Es braucht schon einiges, um einen Menschen wirklich zu zerstören, um ihn so gründlich zu verderben, dass sogar Fruchtfliegen den Gestank meiden. Tom will diesen Mist nicht, Tom will nur – 'Bitte Gott, lass mich leben.
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