Storgē
„Verdammt—lass—mich—los!“, faucht er und umschließt das Seil mit beiden Händen, schmerzlich bewusst des Lachens, das durch die Bäume hallt; der Geräusche von Füßen, die durch Farn krachen; und Tommy—er versteht nicht, warum das Seil nicht brennt, warum die ausgefransten Stränge nicht Feuer fangen—es ist nur ein Jagdseil, nicht wichtig genug, um verzaubert zu sein, niemand würde Geld verschwenden, um ein Seil feuerfest zu verzaubern, wenn es nur als Teil einer Falle dient und nichts mehr.
Die Stimmen werden lauter und Tommy geht die Zeit aus. Es gibt eine Rauchspur, wo etwas gerade knapp Feuer fängt, und Tommy macht sich nicht die Mühe, einen Siegesruf auszustoßen—nicht, wenn er nicht frei ist, nicht, wenn er immer noch in der Luft hängt, am Fuß baumelnd, versucht, seinen Schuh durchzubrennen, um sich dem Entkommen zu nähern oder sein Messer zu befreien—
„Oh mein Gott, Techno, deine Falle hat ein Kind gefangen!“
Oder: Tommy flieht vor seiner Vergangenheit und findet unterwegs eine Familie.