Счастье — это крайне неинтересная тема
Он заставляет её встать на колени, солнце ясно садится в направлении, в котором она смотрит. Единственный свет, который Кларк сумела увидеть за несколько часов, грозит ослепить её, даже в плену её капюшона. Когда его снимают, она почти благодарна увидеть лицо того, кто потребовал, чтобы её привели сюда. Наконец, Командиру Смерти позволят обнять смерть, которую она так заслуживает. Теперь, без капюшона, заходящее солнце слепит её совершенно. Кларк может различить лишь силуэт трона и маленькую фигуру, сидящую на нём. Заткнутая кляпом и с царапинами на лице, она пытается привыкнуть к яркости. Она едва может различить женскую фигуру, когда слышит её голос. Голос, который преследовал её днём и ночью в течение нескольких месяцев. Нежный с оттенками Омеги, но полностью властный, как и следует из её титула. Два слова. Двух слов достаточно, чтобы пробудить внутреннего альфу Кларк. Вся ярость, которую она пыталась подавить все эти месяцы, поднимается, прямо под поверхностью. Она сдерживает её, еле-еле, потому что это не может быть правдой. Лекса не может стоять перед ней. Лекса не может позволить себе говорить с ней. Не после всего. Не сейчас.
Привет, Кларк.